Elegias de Duino, Rainer M. Rilke (a quinta)

Rainer Maria Rilke

Os saltimbancos – Pablo Picasso*

Elegias de Duino, a quinta

dedicada a Sra. Hertha Koenig

Mas quem são eles, dizei-me, os saltimbancos, estes um pouco

mais efêmeros que nós mesmos, que com urgência, desde cedo

são acossados por um alguém

na insaciável vontade de agradar? Todavia ela os pressiona,

os arremessa e os captura de volta para si; como que do ar untado

e mais constante, eles descem

de seu eterno salto ao consumido

e mais fino tapete, esse tapete

extraviado no universo.

Estendido como uma atadura, como se os recantos

dos céus tivessem à terra aí lhe infligido dores.

E apenas aí,

eretos, neste local e desabrigado: a grande

letra capitular do ali se postar..., e logo também, os homens mais fortes

novamente giram e se voltam para um gracejo, o sempre

recorrente agarrar, como Augusto o Forte à mesa

com um prato de estanho.

Ah, e em torno deste

centro, a rosa do contemplar:

floresce e se desnuda. Em torno deste

pilão, o pistilo,

tocado pelo próprio desenvolto pólen para o simulado fruto,

mesmo sem vontade fecundado,

nunca em si – radiante com delicada

aparência, um leve desânimo fingindo um sorriso.

Ali: o surrado, enrugado levantador de peso,

o ancião a quem só lhe resta agora tocar o tambor,

encolhido em sua formidável pele, como se esta outrora

retesse dois homens, um

que agora jaz no cemitério da igreja e ele que ao outro sobrevivera,

alheio e por vezes levemente

confuso, no interior da enlutada pele.

Mas o jovem, o varão, como se fosse ele o filho de uma nuca

e uma freira: cheio e firme, preenchido

com músculos e ingenuidade.

Oh, vós,

que fostes uma dor ainda pequena,

outrora recebida como brinquedo, em uma de suas

longas convalescenças...

Tu, que com o impacto,

como só os frutos sabem, imaturos,

que caem todos os dias centenas de vezes da árvore,

do movimento de seu todo formado (que, mais rápida que a água,

tem em pouco tempo a primavera, o verão e o outono) –

bates de encontro à sepultura:

de vez em quando, em meia pausa, uma amorosa

face quer surgir no alto inclinada à tua raramente

carinhosa mãe; mas em teu corpo,

que abrangente se consome, ela se perde,

aquele quase esmiuçado rosto... e outra vez

o homem bate as mãos para o salto, e antes que te

cause um certo aperto nas imediações do sempre

pulsante coração, lhe vem o flamejante calor da sola dos pés,

sua origem, antes com algumas lágrimas pesadas,

logo forçadas nos olhos.

E mesmo assim, às cegas,

o sorriso...

Anjo! Oh, pega-a, arranca-a, a erva curativa de pequena flor.

Molde um vaso, guarde-a! Coloque-a sob aquelas alegrias ainda não

abertas para nós; em suave urna

exalte-a com floral e sinuosa inscrição: Subrisio Saltat.

Então tu, graciosa,

tu, pelos mais encantadores prazeres

foste silenciosamente relegada. Talvez sejam

tuas franjas para ti afortunadas –

ou sobre os fartos seios juvenis

a verde fibra de seda metálica

se sinta eternamente mimada e de nada careça.

Tu, fruta do mercado da serenidade, posta sempre de outra maneira

sobre todas as balanças, publicamente tremulando equilibrada

sob os ombros.

Onde, oh onde está o lugar – eu carrego no coração –

onde eles há tempo o gozo não conseguiram, nem um do outro

se soltar, como animais incompatíveis

sendo um pelo outro coberto;

onde os pesos são ainda opressivos;

onde ainda sobre seus inúteis

bastões giratórios os pratos

vacilam...

E de repente, nesse desgastante Lugar Nenhum, de repente

o indizível local onde o puro exíguo

inconcebível transforma-se – salta em torno

daquele vazio excesso.

Onde a conta de muitos sinais

se resolve sem números.

Praças, oh a praça em Paris, eterna ribalta,

onde a modista, Madame Lamort,

os inquietos caminhos da terra, infindos fios,

enrola e enrosca e deles

inventa laços, adereços, flores, penachos, frutos artificiais – tudo

em espúria coloração – para os baratos

chapéis de inverno do destino.

Anjos!: seria um lugar que não conhecemos, e lá então,

sobre indizível tapete, mostram aos amantes, estes que

nunca conseguem chegar ao gozo, suas audazes

e altivas figuras do impulso do coração,

suas torres feitas de desejo, suas

escadas apenas curvadas uma à outra, trêmulas,

onde durante muito tempo o chão jamais esteve – e conseguem

diante da plateia em volta, os inumeráveis silenciosos mortos:

lançam eles então suas derradeiras, sempre redimidas,

sempre latentes, por nós desconhecidas, eternas,

legítimas moedas do enlevo, diante do finalmente

e verdadeiramente risonho casal,

sobre o saciado tapete?

Tradução de Luiz Carlos Mesquita e Jayro Schmidt

* Na temporada em Paris, Rainer Maria Rilke teve a oportunidade de ver “Os saltimbancos”, pintura de Picasso que inspirou a quinta elegia.